EL LAPICERO ROJO

Me tocan una fibra sensible cada año por estas fechas.

¿Celebrar a un género? Innecesario.

¿Celebrar SOLO a un género? Discriminatorio.

Para cualquier caso es una contradicción, solo que haya un día de la mujer y no haya un día del hombre ya nos diferencia y eso es exactamente lo que no queremos.

Soy publicista y en la industria en la que trabajo se toca cada año este tema, como muestra de que la marcas son empáticas, solidarias, comprensivas y excesivamente pro mujer y ya está, para mi gusto, manoseado hasta el cansancio y queda, en muchos de los casos, bastante falso.

¿Celebrar el día de la mujer haciendo una pieza que termina siendo un empalague de elogios?  ¡Ya pues! Hacerle publicidad al día de la mujer es avivar las diferencias que no terminan todavía de desaparecer.

Me achoré.
Soy mujer y no necesito ni un día, ni un ministerio, menos aún necesito mensajes melosos, sobones y sensibleros.  

Cada 8 de marzo se prende la máquina lírica de salchichas, se activan las plumas que escriben mamotretos llorones y todos iguales, a tal punto que ya uno ni sabe quién lo dijo.

Me admira la mantequilla, me valora el banco, me rinde honores la AFP, me empodera el detergente, ¡si! justo el detergente, ese que me pone como único objetivo de vida que a mi marido y a mis hijos les halaguen el olor a flores del bosque que emana de sus camisas. Ya pues! Me recontra achoro.

Cuando empecé en este oficio (y no hace tanto tampoco), viví los peores momentos de la discriminación a las mujeres en los castings, trabajé en un mundo donde todos los clientes eran hombres, todos los directores eran hombres, todos los creativos eran hombres y las mujeres estaban destinadas a cuentas, porque , justamente, los clientes eran hombres ( no tengo que explicar esto, no?).

Terminaba creyendo que era redactora no por mi talento creador sino porque estaba gorda!

Pero emergieron de algún lugar las pioneras: Milagros, Arabella, Mimi, Isabella, y ella, la reina, la one.
Era un ave, era un avión, era una mujer increíble, era Silvia, Silvia Dammert.

Mis miopes ojitos de chibola de segundo ciclo la vieron por primera vez entrando al salòn emanando una energía avasallante. Exigente y obsesiva, entre lisura y lisura te iba enseñando lo que todo publicista debe saber: Sacrificio, disciplina, pasión y humor.

Aprendí casi todo, más aún cuando después la tuve de jefa. Aunque en ese momento, confieso, mucho no la comprendía, y quién en sus veintes quiere otra madre? .

¡Cómo odiaba que corrigiera mis guiones impresos con lapicero rojo!

A veces, pasábamos por la agencia, aquella de Miraflores, pasada la medianoche y la luz de la ventana vertical que daba a Juan Fanning era la única prendida. Estaba escribiendo, a mano, en su block anillado que se apretaba al pecho siempre cuando caminaba entre nosotros.

Estaba escribiendo, le estoy viendo la mano avanzando rapidita con su anillo de piedra amarilla. Estaba creando, genia, única.

Mucho, muchísimo de lo que sé de publicidad lo aprendí de una mujer, este es mi homenaje a mi género femenino y a mi raza de publicista, nunca mejor representados que por ella.

¡Cuánto me falta aún por aprender de ti, entrañable maestra! Eso sí, en mi cartera nunca, pero nunca falta, un lapicero rojo.